La poeta uruguaya Ida Vitale (Montevideo, 1923) ha sido galardonada con el Premio Cervantes 2018. El considerado como Nobel de literatura en castellano. El premio valora “su lenguaje, uno de los más reconocidos en español”.

 

 

 

ESTAR SOLO

 

Un desventurado estar solo,

un venturoso al borde de uno mismo.

¿Qué menos? ¿Qué más sufres?

¿Qué rosa pides, sólo olor y rosa,

sólo tacto sutil, color y rosa,

sin ardua espina?

 

                                                     (1953)

 

 

 

LA PALABRA

 

Expectantes palabras,

fabulosas en sí,

promesas de sentidos posibles,

airosas,

aéreas,

airadas,

ariadnas.

Un breve error

las vuelve ornamentales.

Su indescriptible exactitud

nos borra.

 

 

 

CUADRO

 

Construimos el orden de la mesa,

el follaje de la ilusión,

un festín de luces y sombras,

la apariencia del viaje en la inmovilidad.

Tensamos un blanco campo

para que en él esplendan

las reverberaciones del pensamiento

en torno del icono naciente.

Luego soltamos nuestros perros,

azuzamos la cacería,

la imagen serenísima, virtual,

cae desgarrada.

 

 

 

AMANECER DEL SOLO

 

La rosa noroeste se repliega,

la rosa sur se exime.

Todo ser, todo ardor

abren sus biombos nítidos.

Gritos da el aire sin respuesta

cuando la soledad

azuza perros carniceros

y una mano en el chirriante límite

aproxima los restos.

 

 

 

RECREATIVA

 

Suponiendo que estamos en el fondo

de un pozo imaginario;

que ese pozo tiene altura,

brocal, más allá cielo

para alguien que lo alcance;

y dando por sentado

que tiene un contenido

en esperanzas yertas,

averígüese el tiempo

que habrá de transcurrir

para que quien está

en lo más hondo de él

llegue hasta arriba.

Formúlese la respuesta

en sueños viables,

fines laberintos,

ilusiones volátiles.

Calcúlese también

la energía perdida

cada vez que se vuelve

a tocar fondo.

 

 

 

 

RESIDUA

 

Corta la vida o larga, todo

lo que vivimos se reduce

a un gris residuo en la memoria.

 

De los antiguos viajes quedan

las enigmáticas monedas

que pretenden valores falsos.

 

De la memoria sólo sube

un vago polvo y un perfume.

¿Acaso sea la poesía?